|
|
|
Датская рулетка
Цикл стихотворений |
ДАТСКАЯ РУЛЕТКА
Стихи (1995)
*
Датская Рулетка - старинная азартная игра. Придумал ее один датский принц. В игру можно играть одному, с партнером или всем миром вообще. Правила запредельно просты. Утром, после сна, прежде чем открыть глаза, игрок должен вспомнить то, ради чего ему стоит просыпаться. Если вспомнил - значит, выиграл. Если же не вспомнил - значит, игра проиграна и просыпаться не имеет смысла. Выигравший получает в награду день жизни и то самое, ради чего он, собственно, затеял этот день. Проигравший в Датскую Рулетку больше не просыпается.
* * *
Зима. Туман. Трещанье проводов.
Повышенная влажность сонных век.
Пониженная расторопность льдов,
Лежащих башлыком на спинах рек...
Я плохо вижу сны, когда не сплю.
Очки потеют, чувствуя тепло.
Архитектура движется к нулю,
И тает размягченное стекло.
В запасе только жизнь и пустота
(Второго - вдоволь, первого - глоток),
Плюс магия печатного листа:
В твоих руках - мои двенадцать строк.
* * *
В батареях тепла - ни на грош.
Лето кончилось осень назад.
И, куда ночевать ни пойдешь, -
Попадаешь судьбе на глаза.
Утопаешь в потешном снегу,
Постигаешь лепной неуют, -
И теряешь себя на бегу
За какие-то десять минут...
ЗИМНИЕ ФРАГМЕНТЫ
1
Очки разбились. Телефон ревнует.
Суровый снег похож на слог античный.
И Новый Год, похоже, неминуем,
Как перевод с пространного на личный.
В такой мороз лишь стекла не потеют...
За новым счастьем тянется толпа.
Сизифов мир - бикфордовы затеи,
Зимовье у подзорного столба...
Страна, где мы когда-то не дожили,
Нас манит бесконечностью границ,
И те, что нам бессмертье одолжили,
Грустят, не вспоминая наших лиц.
2
Не верь себе. Не снайперское дело -
Стрелять в упор, не целясь, впопыхах.
Когда болит душа, подводит тело, -
Прицел дрожит, и правды нет в руках.
Присядь на стул прокрустовой работы,
Укороти свой судьбоносный пыл.
Охотники устали от охоты,
Могильщики застыли у могил,
И лишь комар, подосланный Амуром,
Чтоб не замерзнуть, мечется в пару
И сверлит без наркоза острым буром
Под сердцем ахиллесову дыру.
3
Мне странно все. Но, что всего страннее,-
Мой лед забыл искусство быть холодным.
Я вижу цель, но не спешу за нею,
Я чую мель, но остаюсь свободным...
Ходить по снегу легче, чем по водам! -
Блажен, кто верит в эту божью блажь.
А жизнь все так же пахнет Новым Годом,
Все так же обрамляет пейзаж
Из рваных дней, скрипучего крахмала,
Кормящейся надеждою молвы...
Осталось мало. Постижимо мало.
Увы, мой бог. А может, не увы.
* * *
Безвыходные выходные - мне.
Тебе - разбуженные будни...
А на заснеженной Луне
Ночует одинокий Спутник -
Искусственный в своих словах,
Но искренний в своей орбите.
Метеориты в рукавах
Он спрятал, чтобы не обидеть
Светило, коим пренебрег
Густой любвеобильный Космос.
Что Спутник! - Тленный огонек,
Запутавшийся в лунных косах,
Сомлевший в холоде тепла,
Растаявший, как карамелька.
В объятиях добра и зла
Он видел истину, но - мельком...
И, отлучившись от Луны,
Он принял свет как отчужденье...
Одним - космические сны,
Другим - земные пробужденья.
НА ДНЯХ
В амфитеатрах играет ветер.
Приходят гости, снимают туфли.
А трагик смешон и едва заметен
За греческим хором грошовой кухни.
Да и что за трагедия - не вмещаться
В рамки, в квартиры, в размеры, в муки,
В биографию, в споры и даже в счастье!..
"Что вы читаете?" - "Звуки, звуки..."
В Вавилоне, извечно творящем нравы,
Сменились правила переноса:
Точки над "i" получили право
Уйти в андеграунд - под знак вопроса.
И они ушли, не утратив меры,
И вместо обеда блюдут сиесту.
Так верящий в бога теряет веру
В себя, ибо свято одно лишь место.
А дно - лишь место, где быть горбатым -
Не столь зазорно, не так обидно,
Где ямб начинается лишь после пятой
Стопки какого-нибудь напитка.
* * *
Любой маршрут не исключает правил -
Судьба скупа на новые места.
Мне снятся те, которых я оставил,
Мне снится их смешная пустота.
Бездонная отдушина для смеха -
Потребность, обращенная во прах...
И снится им подслушанное эхо
Романа в телефонных номерах,
Поэмы в расписании движений,
Трагедии в программе передач...
А миру снится путь без искажений
В решении тактических задач...
У каждого свой сон. Но явь покуда
Одна на всех - как это не смешно.
Любой маршрут не исключает чуда -
Ты ждешь его, ты спишь окно-в-окно,
Но тот, кто назовется богом Тотом,
На самом деле - просто странный зверь.
Он стукнет в дверь и на вопрос: "Ну кто там?"
Ответит: "Я." Но ты ему не верь.
* * *
Всюду веревки. Повсюду крючки.
Мама купила свежее мыло.
Кофе остыл. Обстановка постыла.
В небе какие-то злые значки. -
Что означают они? - Ничего.
Лень продолжать переписку с врагами.
Скучились в месиво черти с богами,
Стаей охотятся на одного.
В кухне я - воин. А если есть страх -
Страх опустеть, а не страх опуститься.
В мыслях маячит невольная птица,
Редкая птица - журавль в руках...
Время навылет. Судьба на износ.
В медленных снах телефонного лета
Мы, по наивности, ждали ответа...
Ждали ответа... А подан - вопрос.
Наши заначки - что дыры в тузах,
Следствие топит поступки в причинах.
Мы - предпоследняя пара песчинок
В этих иссякших песочных часах.
ЧЕРНЫЙ ЧЕЛОВЕК. БЕЛЫЕ НОЧИ
Я слышу, как уходят времена
Безногой незатейливой походкой...
Мой Черный Человек пошел за водкой
И канул в лету белого вина.
Мой Черный Человек мне завещал
Тщету небес и вычурность земного, -
Я обещал, я дал ему два слова,
И он сложил из них конец начал...
Мой черный одинокий человек,
Бездомный, неприкаянный, небритый,
Он был когда-то лунным фаворитом,
А ныне просто доживает век.
А ныне просто - проще с каждым днем,
Коль верить лишь в особые приметы...
Мы двое - как сиамские валеты:
Он жил во мне, а я погибну в нем...
Я дал ему взаимности взаймы,
И он пошел с сумой на пьяный угол,
Пошел один - угрюм, упрям и смугл -
И канул в лето легковесной тьмы.
А я не удержал его совет,
Я позабыл, о чём он напророчил,
И потерял на фоне белой ночи
Его нечеткий черный силуэт.
ТРОПИК СКОРПИОНА
Уродливые ночи-альбиносы.
На шпиле кровь - как мел на сбитом кие.
Над городом роятся альбатросы -
Тамбовские, казанские, скобские.
К дождю ли? К усечению голов ли
Мой обморок размешан с их закуской?
И, видя этих львов на рыбной ловле,
Молчит июль печальным Заратустрой.
Мой мир теперь не стоит и окурка.
Но мне плевать, мне слишком мало надо. -
Моя земля - не сердце Петербурга,
А спальные районы Ленинграда.
Прошла моя любовь к его недугам.
Который век мне снится мостовая,
А наяву я шествую по трубам,
И, если вижу труп, переступаю...
На крематорий - ближе от Финбана:
Изучен путь в фамильные пенаты.
И делит время дробью барабанной
Все эти знаменатели на даты.
Но неделим себя гасящий ветер,
Что дышит мне в лицо теплом могильным.
И никого - на том и этом свете,
Есть только ветер, ты и Генри Миллер.
ЯБЛОЧНЫЙ САД
Как Цезарю - жребий Брутов,
Вам рок начертан на роду...
О, сколько разных странных фруктов
Завяло в яблочном саду,
Пока вы пили водку с кровью
Из вен почивших в позе дам-с.
Неизлечимому здоровью
Полезен легкий декаданс,
Но в явь, пропитанную снами,
Он не вернет вас никогда.
За нас лишь те, кого нет с нами,
А после нас - одна вода!
Так что, какая там победа,
Когда не кончена война!
Ложь хороша лишь до обеда,
А к ужину ей - грош цена...
Но это частности. А в целом -
Ваш мертвый бог прощает вам
Любовь к оптическим прицелам
И ненависть к чужим гробам.
ДРУГИЕ ЗИМНИЕ ФРАГМЕНТЫ
1
Не странно ли, что, днем тебя найдя,
Я каждый вечер вновь тебя теряю?
Приметам я давно не доверяю,
Но стены без единого гвоздя
Не устоят и порастут травой,
А значит, - ждать неведомое нечто.
Любая остановка бесконечна,
Когда конечен путь как таковой.
2
Заползший контрабандой в эту жизнь,
Я не пойму, что с нею делать дальше.
Я устаю, когда не слышу фальши,
Я не хочу точить твои ножи.
Я оторвался от своих корней,
Ты приросла к оторванности дикой -
Мы наравне. И в Ад за Эвридикой
Уставший не спускается Орфей.
3
До февраля - скучаю, как могу.
Терплю, не слыша отклика кукушки.
И вижу тени - Башлачев и Пушкин
Ждут третьего на меченом снегу...
Тебе не обрубить своих хвостов,
Мне не подохнуть от потери крови.
Ты - в полусне, а я - на полуслове,
Как две войны в смирении миров.
ЗОЛОТОЙ ЧАС ПИК
Уже все живы. Ересь не порок.
Голодный раб доволен выходными.
В Аду сегодня кормят отбивными,
В Раю - по слухам - яйца и творог.
Тепло и сытно. Но ни там, ни там
Нас нет - и хорошо, и слава Богу.
(Бог, кстати, собирается в дорогу,
Но видно по глазам, что он устал.)
Цинизм спасает, но не навсегда.
Восставшие живых ревнуют к смерти,
Но смерти нет. Ось превратилась в вертел.
Все замерло, течет одна вода.
Да что там смерти! Даже денег нет!
Нет в принципе, в природе и в помине.
И, если б дамы не ходили в мини,
То мир бы был скучнее, чем балет...
Под золотом желтеют паруса.
Стареют дети ложки оловянной,
И гении с судьбою безымянной
Боятся счастью заглянуть в глаза.
* * *
Как много мест, куда бы я хотел
Уехать, чтоб вовек не возвращаться.
Как мало тех, к кому бы я хотел
Вернуться, чтоб уже не покидать.
(с) К.Арбенин, 1995
|
1995 |
| Литературное творчество | | |
Стихотворения
| |
| Датская рулетка (Цикл стихотворений) |  | | Соседи | |
Рассказы
| |
| Два клоуна | |
|
Данные на странице изменялись 12.09.2012.
Участник зарегистрирован 03.10.2010. Просмотров страницы участника: 2619.
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
